La metamorfosis del Vampiro

La mujer, entretanto, con su boca de fresa,

Retorciéndose como serpiente entre las brasas,

Colmando con sus senos los hierros del corsé,

Recta estas palabras impregnadas de almizcle:

" Yo tengo el labio húmedo y conozco la ciencia

de olvidar en el fondo de un lecho la conciencia.

Seco todos los llantos con mis senos triunfantes,

Reír hago a los viejos con risas infantiles.

¡ Y para quien me vea desnuda y sin mis velos

soy la luna y el sol, las estrellas y el cielo!

Soy, mi querido sabio, tan erudita en goces,

Cuando ofrezco el pecho a crueles mordisco,

Tímida y libertina, y frágil y robusta,

Que sobre eso colchones que de emoción se pasman

Lo impotentes ángeles por mí se perderían!"

Cuando ella hubo chupado de mis huesos la médula

Y yo, lánguidamente me hube vuelto hacia ella

A besarle los labios con amor, hallé sólo

¡un pringoso pellejo, chorreante de pus!

Cerré al punto los ojos, en mi gélido espanto,

Y cuando volví a abrirlos a la claridad viva,

A mi lado en lugar del maniquí potente

Que al parecer tenía gran provisión de sangre;

Restos de un esqueleto se agitaban confusos;

De ellos brotaban el grito que lanza una veleta

O un rótulo que pende de una barra de hierro

Y hace girar el viento en las noches de invierno.

Charles Baudelaire

Bécquer: Rima XXXVI

XXXVI

Si de nuestros agravios en un libro

Se escribiese la historias,

Y se borrase en nuestras almas cuanto

Se borrase en sus hojas;

Te quiero tanto aún, dejó en mi pecho

Tu amor huellas tan hondas,

Que sólo con que tú borrases una,

¡ Las borraba yo todas!

¡Nunca más!

Lord Byron

Debido a que este sabado es el aniversario de la muete de Byron, a coninuación os redacto su biografía.

Lord Byron es el emblema del romanticismo inglés y uno de los autores más representativos de la nueva sensibilidad

burguesa y un auténtico paradigma del artista maldito; una figura que se había impuesto con el romanticismo y a la que el poeta inglés brindó mejor que nadie su ejemplo y su figura.

Su extraordinario talento literario le convirtió en el escritor más famoso de Europa; sus obras fueron traducidas a todas las lenguas y pintores y músicos de la talla de Delacroix, inspiraron en sus poemas dramáticos.

En la actualidad muy pocos lectores españoles conocen su obra y el nombre de Lord Byron sólo evoca la imagen de su apostura y de las circunstancias noveleras de su ajetreada existencia y de su muerte prematura.

Estudió en la Universidad de Cambridge, donde destacó como un brillante estudiante.

Ciertamente, esta excelencia no se apreciaba en el campo de

la administración, ya que en 1805 debió abandonar la universidad por falta de dinero.
Se mudó a Londres, donde al principio sobrevivió mediante la caridad de su amante, y ese mismo año, Byron publicó su primer obra poética, llamada: Composiciones fugaces.
El libro vio la luz gracias a Elizabeth Pigot, quien pacientemente reunió y ordenó los poemas que Byron iba desechando. Lamentablemente, este texto fue quemado por un exaltado párroco, quien temía por la reputación de una mujer, la cual aparecía en varios poemas en situaciones que el éste no estaba dispuesto a tolerar...

En 1811, presa de un profundo dolor por la pérdida de su madre, Byron se mudó a la casa de su hermanastra, Augusta Leight, quien era la hija del "Loco Jack" Byron, de cuya época datan las primeras acusaciones de incesto, sobre las cuales casi todas las biografías de Lord Byron coinciden .

Hacia 1812 ya comenzaron a publicarse algunas de su

s obras que después serían clásicos, y en 1815, finalmente se casó con Anna Isabella Milbanke. El matrimonio fue tormentoso y fugaz, ya que al enterarse de las repetidas infidelidades del poeta, Lady Byron lo abandonó en 1816. De éste matrimonio nació Lady Ada Augusta Byron King, condesa de Lovelace. Hija que, desgraciadamente, Lord Byron jamás llegó a conocer personalmente.

Profundamente desilusionado con las críticas que lo tildaban de antipatriótico incestuoso y sodomita, Lord Byron comenzó una vida errante que lo llevó a recorrer toda Europa.

Sus atractivos eran tan irresistibles q

ue durante su breve estancia en la casa de los Shelley, Byron logró seducir a la joven e inconmovible Claire Clairemont, , con quien tuvo otra hija, la cual murió en 1822.

En 1824 Lord Byron partió por mar hacia Grecia para alistarse en la lucha por la independencia contra el imperio otomano. Su aporte en la guerra no se limitó, como muchos creen, sólo al campo literario; ya que estuvo al mando de un regimiento, reclutó a los jinetes Suliotas, con quienes luchó codo a codo.
Su visión militar era, según parece, tan lúcida, que hasta el príncipe Alejandro Mavrocordatos lo convocó para planear la ofensiva griega.

Desafortunadamente, una cruel enfermedad, la malaria ,alejó al poeta de la pluma y de los campos de batalla. El 16 de abril de 1824, y tras varios días de negarse al tratamiento médico, Lord Byron finalmente cedió al consejo de los especialistas. Se le aplicaron varias sangrías, por las que perdió mucha sangre y finalmente el 19 de abril de 1824 murió en Missolonghi (Grecia),
El final de su vida tampoco estuvo exento de misterio, ya que muchos de sus ancestros murieron, como él, a los 36 años.

Sin embargo, jamás podremos olvidar algunas de las obras mas espectaculares

que nos dejó este magnífico escritor como The Giaour, The Dream, La peregrinación de Childe Harold, Manfred, Caín o El entierro. Y como no, entre sus poemas tampoco podremos olvidar Camina bella, Oscuridad, Cuando nos

separamos, El primer beso del amor, No volveremos a vagar y Acuérdate de mí; algunos de los cuales podéis ver en este blog.

Rima LXVI

LXVI

¿ De donde vengo?... el más horrible y áspero

de los senderos busca.

Las huellas de unos pies ensangrentados

Sobre la roca dura;

Los despojos de un alma hecha jirones

En las zarzas agudas,

Te dirán el camino

Que conduce a mi cuna.

¿ A donde voy? El más sombrío y triste

de los páramos cruza:

valle de eternas nieves y de eternas

melancólicas brumas.

En donde esté una piedra solitaria

Sin inscripción alguna,

Donde habite el olvido,

Allí estará mi tumba.


Gustavo Adolfo Bécquer

La Durmiente

A la medianoche, en la casa de junio, suave y bruna,

Permanecía de pie bajo aquella mística luna.

Un vapor embriagante, somnoliento,

Exhalaba sobre el valle su encantamiento,

Fluyendo gota a gota, suavemente,

Sobre la cresta calma del monte,

Robaba el delicado sopor musical

De aquel profundo valle universal.

El romero crece sobre la tumba,

El lirio corre sobre la marea;

Envolviendo la niebla aérea,

Y las ruinas descansan juntas.

¡Mirad! Semejante al Leteo duerme el lago,

Un reposo sin tregua en su mundo soñado;

Y del sopor consciente no quiere despertar,

¡Toda la belleza duerme!

Allá donde sueña Irene,

Sola con su destino.

¡Oh, Dama brillante! ¿Puede ser real

Esta ventana abierta hacia la noche?

Los aires furiosos, desde la copa de los árboles

Ríen a través del trémulo cristal.

El aire descarnado, camino del hechizo,

Atraviesa la habitación con paso herido;

Ondeando las cortinas violentamente

-Tan terriblemente-

Abatiendo el frí­o marco cerrado,

Donde tu alma durmiente yace oculta.

Por el suelo y sobre los gastados muros,

Como fantasmas bailan las sombras.

¡Oh, querida Señora! ¿Acaso no temes?

¿Porqué permaneces aquí­ soñando?

De seguro puedes viajar hacia el mar lejano,

Una maravilla para estos árboles cansados.

¡Extraña es tu palidez! Extraño es tu vestido,

Pero sobre todo, extraña es tu delgada forma

En esta silenciosa y solemne hora.

¡La Señora duerme! ¡Oh, tal vez duerma

Un sueño perdurable, profundo!

El cielo te conserva en su santo seno,

Y este cuarto se ha hecho eterno,

Este lecho ha crecido, profético.

Ruego a Dios que ella pueda reposar

Por siempre con los ojos cerrados,

Mientras su pálido fantasma pasa a mi lado.

¡Mi Amor! ¡Ella duerme! ¡Oh, tal vez duerma

Un sueño interminable, incorrupto!

¡Piadosos serán los gusanos con su carne!

Lejos en el bosque, oscuro y viejo,

Tal vez las bisagras de su cripta se abran,

Una bóveda que a menudo absorbe la noche,

Y las negras alas al amanecer volverán,

Triunfantes sobre la pálida cresta,

Reina de una familia sepulcral.

Algunas criptas, remotas, distantes,

Cuyas puertas fueron abatidas por su mano de niña,

Lanzando en la infancia inocentes piedras;

Algunas tumbas, de cuyas sórdidas grietas

Ella nunca volverá a escuchar los ecos,

¡Es horrible pensar en los pobres niños del pecado!

Pues fueron los muertos quienes te llamaron.

Edgar Allan Poe

LIBROS: El Señor de los Muertos

Hoy quiero hablaros de el libro titulado “El Señor de los muertos” para todos aquellos, como yo, amantes del inmortal Lord Byron.
Tom Holland, el autor de este estupendo libro, es también un gran seguidor de Byron desde su juventud y en esta novela ficticia, con ciertos toques de realismo, nos relata la historia de cómo este noble burgués se convirtió en Vampiro en uno de sus viajes por las tierras Occidentales, tornándose así en la ficción , y yo creo que para muchos en la realidad, en el Señor de los Muertos.
Si os interesa mas información sobre Lord Byron, sabed que pronto subiré al blog una entrada en la que os relato su biografía, esta vez , en la realidad; aunque, todo sea dicho, omitiendo algunos detalles sobre su supuesto Vampirismo que dejaré a la imaginación del lector.