Bueno, deciros a todos que hoy estoy de luto (aún más que de costumbre), ya que hoy es el aniversario de la muerte de Edgar Allan Poe, maravilloso escritor allá donde los haya, porque no volverán ha haber escritores, pensadores o filósofos como los de antaño, y porque los escritos que nos dejaron persistirán más de lo que dura el pensamiento de cualquier mortal.
Si queréis saber más sobre él tengo una entrada con su biografía, y a continuación os dejo con otro de sus poemas:
SOLO
Desde mi hora más tierna no he sido
Como otros fueron, no he percibido
Como otros vieron, no pude extraer
Del mismo arroyo mi placer,
Ni de la misma fuente ha brotado
Mi desconsuelo; no he logrado
Hacer vibrar mi corazón al mismo tono
Y, si algo he amado, lo he amado sólo.
Entonces, en mi infancia, en el albor
De una vida tormentosa, del crisol
Del bien y el mal, de su raíz misma
Surgió el misterio que aún me abisma:
Desde el venero o el vado,
Desde el rojo acantilado,
Desde el sol que me envolvía
En otoño con su pátina bruñida,
Desde el rayo electrizanteque me rozó, seco y rasante,
Desde el trueno y la tormenta,
Y la nube cenicienta
Que, en el cielo transparente,
Formó un demonio en mi mente.
Por aquellos que supieron persistir al paso del tiempo.
Poe, en las manos del recuerdo como inmortal permanecerá por siemprre...
ResponderEliminar